Fougère, 1

Lundi 11 octobre 2011

Paule du Bouchet encore, toujours sur les traces de sa mère, rassurée par la tendresse de son père. Et une fougère qui déploie ses volutes dans l’écriture et dessine des fils temporels… une belle promenade dans la mémoire.

Traversée des apparences. L’écran sur lequel vient se poser mon souvenir est aussi celui par lequel je peux lire mon présent. Le souvenir témoignant de l’illusion en même temps qu’il la pointe, la perception de la continuité de ma vie qui ne se fait pourtant qu’à ce prix par sauts poétiques de lien à lien, de sensations à sensations, de sensations à sens.

Ainsi la fougère appelée « maman » cueillie chaque soir, rituellement, l’été de mes onze ans, avec mon père, dans l’ombre humide d’un vallon secret mangé d’herbes hautes, un vallon retourné à la sauvagerie et fréquenté l’espace de quelques jours de « vacances » par ce père et sa petite fille éperdus de chagrin, cette fougère-là qui, évoquant la « maman » perdue, se penchait doucement au-dessus de mon lit où mon père la fixait, évoque tout autant le goût amer mâtinée de noisette de ses crosses velues, cueillies avant qu’elles ne se déroulent. Et ces crosses elles-mêmes renvoient à d’autres promenades et à d’autres souvenirs.

Et tout cela qui se fait, se cueille et se penche tendrement et se mange –dans l’absence de « maman », cette concrétion de présent qu’est le souvenir–, se fluidifie et reprend vie aujourd’hui lorsque dans une promenade, cueillant une fougère, je regarde sur ma main la fine poussière jaune de ses spores. C’est l’absence de maman apaisée par la fougère.

Paule du Bouchet, Emportée : récit, Actes Sud, p. 75-76

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